Se llama sangre y es mi hermana

Se llama sangre y es mi hermana

Ya basta de llamar a las cosas con otros nombres.

¿El enemigo? Vale, aceptamos el nombre, acabas de abrir la guerra.

Por lo pronto, no voy a aceptar ni una puta vez que alguien me diga, de nuevo, "pues yo tengo un amigo/familiar que es policía/guardia civil y es buena gente".

A la mierda. Si eres "buena gente" montas una tienda o te haces churrero.
Vosotros sois unos hijos de puta y servís al poder como cerdos o perros falderos.

Hola, soy Juan Pablo y soy radical. Vamos a irnos presentando, fascistas, y ahora, ahorraos la calefacción del ayuntamiento.

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Reanimación en el recién nacido

Reanimación en el recién nacido

No me gusta este lugar.

Los sabios de la tierra
someten a sus mujeres bajo el trueno de la voz
y se quejan del mercado que les cierra las puertas de entrada.

Los sabios de la ley
sufren amnesia y se golpean la cabeza
fuertemente, fascistísimamente,
para que el daño sea irreparable.

Los sabios de la juventud
gritan mucho
y sin ton ni son
cuando no es necesario
y, de ser necesario, callan y se sonrojan.

Los sabios de la curación
medican los forros de sus bolsillos
tejidos de escroto.


Los sabios del verso
se reúnen para ver Eurovisión
vestidos a rayas sobre sus monturas
de plástico negro
y se descojonan de Artaud, viejo loco de otro mundo.

Los sabios del sonido
montan puestos de churros
y venden la masa cruda
y sienta mal
la comas como la comas.

No me gusta esta tierra
y el mar me asusta, me marea y me huele a paloma.

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Teamwork

Teamwork

No, no puedes. Creo que nadie puede.

No creo más que en las palabras dichas
de uno a uno.
El amor universal resulta que va a ser
un constructo destinado al papel
y no la carne que se abrasa sobre y bajo los huesos.
Al final el invierno se va a pasar
y me va a pillar la primavera
esperando la barca que tenía que venir
y aterido de frío
con cara de idiota
o con cara de triste
o con cara de idiota.

Y yo que pensaba estar sembrando
rodeado de otros
en los agujeros que he hoyado durante todo este tiempo...

Otra retirada, otro apagón.
Esto se está empezando a poner
pesado.

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Curso de imposición de manos online por paloma mensajera

Curso de imposición de manos online por paloma mensajera

¡Qué inmenso poder

debemos tener los poetas

para que, creando símiles,

otros generen pseudo-ciencias

y se agarren a ellos

para defenderlas!

Esto no es un poema. Es una declaración sorprendida de quien ve cómo se imparten cursos de reiki en algunos hospitales y, por otro lado, se les niegue la quimio a pacientes en otros por falta de dinero y, por qué no decirlo, por falta de conciencia en la importancia de la ciencia.

¿Dejaremos de ser adultos infantilizados algún día?

Dejando a un lado las analogías con El Principito que tan bien quedan, yo, personalmente, estoy harto de ser un niño sin serlo y de que los demás, a mi alrededor, sigan empeñados en seguir siéndolo en las facetas en las que no deberían.

¿No podríais ser niños en la capacidad de disfrutar y no, como ocurre, en la necesidad de un papaíto que nos cure imponiéndonos las manos, pasándonos "energía universal", ayudándonos a saltarnos a la torera todas las leyes de la lógica y la razón y que hable de emociones como si fueran algo mágico sin más ley que la de lo bonito que es el arco iris?

El arco iris sigue unas leyes físicas. Cuando alguien lo usa para aprovecharse de tu esperanza, entonces son otras las leyes que deberían aplicarse.

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Variaciones genéticas de la mosca de la fruta (II)

Variaciones genéticas de la mosca de la fruta (II)

Suda sangre,
¿será imbécil?
Y ni tan siquiera sabe
constreñir las arterias.

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Variaciones genéticas de la mosca de la fruta

Variaciones genéticas de la mosca de la fruta

A quien le interese:
no vengas y, si puedes, vete.

Elige soltar, no agarrarte,
la belleza está en el salto del columpio
y no en agarrar el extremo contrario.

En el aire
en el aire libre
libre en el aire.

¿De qué materia están hechos
los algodones que rellenan
estos muñecos que viven
en las casas cercanas a la mía?

En mi ciudad te pudres si te mueves
y te pudres si te paras
y solo no te pudres
si haces de ese hedor tu colonia
y la compras.

Me he equivocado:
este invierno no solo no pasaré el río solo
sino que ni tan solo pasaré el río.

Mientras decido en qué orilla
vivo
-si en la que relleno
o en la que deseo,
porque soy
obcecado y enfermo de tristeza y cariño-
dejo las herramientas de hacer puentes
y te  mando a la mierda,
a ti y a tus ganas de cruzar.

¿Quieres?
Cómprate un puto barco
y a ver qué haces cuando te enfrentes
a la corriente.
Nunca habrás llegado
tan lejos.

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Cesión a la pierna

Cesión a la pierna

Nadie ama al martillo.

Mientras abraces con fe, se te abrirán los visillos
pero no las puertas.

Nadie ama al martillo.
Fascina el centelleo de las chispas
que saltan del golpe contra la piedra
pero nadie ama al martillo.

Nadie, absolutamente nadie,
ama al martillo o, al menos,
no mientras se esté endureciendo poco a poco y no haya podido
demostrar su valía
-que se le de nombre
en estos días
es más importante que serlo-.

Hay una vieja galesa
-setenta años y salta al potro
atlética, ¿cómo si no?-
que me golpea con indiferencia y me sonríe
en las fotos
y me llama al zazen
ajusta mi montura
confía en mí
y me dice en silencio:
nadie nos ama, a los martillos,
pero no podemos ser otra cosa
que herramienta tosca, brutal, ciega
pero con los nervios a flor
en las piernas
y el centro de gravedad
cada vez más bajo.

Y yo la creo
y me da un frío terrible saber
que me faltan cincuenta años o más
-o puede que nunca-
para recibir abrazo
de aquellos que hoy me recuerdan
que nadie ama al martillo.

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